Censura.

Sentaram-se os dois.
Conversaram sobre tudo.
Com a alma nao se fala sobre mulheres.
Conversaram sobre nada.

Na Hora de Pôr a Mesa - José Luís Peixoto

Discretos Comedores de Tempo.

Cada degrau trincava-lhe um pouco do pé. Ao início trincavam apenas. Depois mordiam. Depois arrancavam. Cada degrau trincava e mordia e arrancava um pouco do pé. Mas continuou a subir. Foram ficando as unhas amarelecidas engolidas digeridas. Foram ficando os dedos sugados a custo. Ficou a planta e a palma. E ficou o calcanhar. Na boca dos degraus ficaram unhas e dedos e planta e palma e calcanhar. No topo ficaram duas pernas sem pés. As pernas iguais mas sem pés.

Os degraus tinham ainda fome.

Fincou as palmas das mãos no solo e aguentou todo o peso do seu corpo nos braços franzinos e desta vez desceu e desta vez desceu com as mãos.

Atrás do Último Fica o Pior.

O diabo observava o louco que observava a gaja que observava o gajo que observava a mulher que observava outro gajo que observava o barman que observava os copos que observavam a cerveja que observava a lingua que observava o esófago que observava o estômago que observava o intestino que observava o cu.

Vai Por Favor.

E se mandássemos o mundo à merda? Baixinho para nem ele nem ninguém ouvir. Mas mandavamo-lo à merda. Quando ele viesse. Como sempre com aquele aspecto desfeito. E pobre. E desfeito. Com crise. E se mandássemos o mundo à merda. Se gritássemos. Para nós e para todos ouvirem. Se lhe agarrássemos naquelas orelhas sujas de mundo e lhe gritássemos vai à merda. Ele iria? E se mandássemos o mundo a merda? Aquele mundo que vira sorrisos do avesso. Que lhes corta a etiqueta. E os substitui por não sorrisos. E se hoje mandássemos o mundo a merda? E se eu e tu juntássemos as mãos. E juntássemos as bocas. E mandássemos o mundo a merda. Quando ele nos agarra com força pelo colarinhos, e sacode o mínimo de bem-estar que temos. Aquele que tinhamos guardado no pote das asneiras para o mundo não descobrir. Mas o cabrão descobre-o sempre. E pisa-o. Esmaga-o. E acabou. E se mandássemos o mundo à merda? E se lhe escrevêssemos uma carta? 

-Querido mundo, vai á...

Se ele amanhã vier. Com aquele aspecto esfarrapado. Desolado. Se ele amanhã vier. Desmotivador. Sem esperança. Se ele amanhã vier...

E se mandássemos o mundo à merda?

Estamos Agradecidos.

Oportunidade

O que é a Sanidade?

Serão loucos os loucos? Serão eles os loucos? Será a sanidade um termo cuja definição está já definida? Serão os loucos sãos e serei eu o louco?  O que são loucos? Malucos? Insanos? Procuro uma definição que encaixe neste termo. Há muito. Será o louco assassino o mesmo louco que o louco que fala sozinho? Ou o mesmo louco que o louco que se exibe livrando-se da sua gabardine? Serão eles todos iguais? Uma espécie? Uma raça? É a sanidade uma grande questão do meu tempo. 

Porque hoje, embora são, sou louco.

Posse Efémera.

Tinha muito pouco. Pouco.
Aos poucos, foi tendo mais. Mais.
De repende, ficou com muito. Muito.
Tinha tanto tanto. Tanto.
Engasgou-se e ficou sem nada. Nada.

Cristovam Paiva (Autor)

O Senhor que foi à fonte
Encontrou um lubizonte
Que se abespinhou com ele...
Foram os dois para um talho
Comer carne de porcalho
E também de um urso reles
Comeram pêlos e peles
E através de um discurso
Ressuscitaram um urso
E o urso deu cabo deles.