Incêndio.

Tinha o calor todo.
Não no coração.
Não nas mãos.
TInha o calor todo.
Caminhava com o calor todo e o calor todo caminhava com ele todo.
Eles tinham-se eles todos.
Ele não gostava de si mesmo ele todo.
O calor gostava demais dele todo.
Hoje o calor gosta mais dele todo mas hoje ele todo não existe.
Ele todo não existe todo.

Passeio.

Ela não sabia responder.
O nome tinha várias letras mas ela não sabia quais.
Ela caía mas não se aleijava. Nunca se aleijava.
Ela era leve e eu era leve com ela.
Ela era inantigível.
Ela era belas mãos.
Ela era um belo nariz.
Nunca caminhei ao lado dela nem nunca caminhei dentro dela.
Ela caminhou e caminha sobre mim.

Confuso.

São muitos os ouvidos que me olham.
A minha boca abre e são muitos os ouvidos que me olham.
Sou eu que penso que me olham.
Os ouvidos que me olham julgam-me.
São nenhuns os passos que dou sem os ouvidos que me olham.
Um dia calo-me e espero pelos muitos ouvidos que me olham.

Dividido.

Hoje acordei metade.
Hoje sou metade.
Sou parte de cima ou parte de baixo.
Ontem era parte de cima e parte de baixo.
Hoje sou parte de cima ou parte de baixo.
Desconheço a parte que sou.
Mas hoje acordei metade.

Podemos?

Trocava as minhas mãos com as tuas.
Eu dava-te as minhas. Davas-me as tuas.
Trocava as minhas mãos com as tuas. Para te tocar.
Para te tocar sem constrangimentos.
Para te tocar sem medos.
Para te tocar sem te pedir: "E aqui? Posso?"
Trocava as minhas mãos com as tuas.
Para te tocar com a naturalidade com que toco a minha pele.
Para te tocar. Sempre. Hoje.
Trocava as minhas mãos com as tuas.

Silêncio

O silêncio é peculiar.
É triste por vezes. Mas noutras não.
O silêncio não dança. Não toca. Nem rodopia.
O silêncio não fala. Mesmo quando precisamos. Precisamos muito.
O silêncio por vezes é tortura. Quando contigo estou. Tortura.
Odeio o silêncio com a mesma força com que o amo.
O silêncio é solidão quando companhia queremos e companhia quando de solidão precisamos.
O silêncio pode-se escrever assim: Silêncio. Maíscula.
Mas hoje escrevo-o assim: silêncio.
O silêncio
Sempre.

Falésia.

O caminhar tornou-se pesaroso.
Não conseguia mais.
Não dançava. Com ela.
Ele olhava-a a dançar sozinha. E chorava.
O último passo não pisou terra. O seu corpo sim.

Portas Fechadas.

As chaves deixavam de rodar.
Ou rodavam mas não para onde queria.
Estavas longe e ainda ouvia lágrimas.
Hoje a chuva é o meu tecto e o ódio é o teu.

A Discussão é uma Ladra.

Roubavas-me os passos e eu permanecia imóvel.
A tua voz era dor mas não te ouvia gritar.
Corta as palavras com a lingua mas diz-me palavras completas.

Bernardo Soares (Autor)

"Comprar livros para não os ler; ir a concertos nem para ouvir a música nem para ver quem lá está; dar longos passeios por estar farto de andar e ir passar dias no campo só porque o campo nos aborrece."